Hannah, a Forjadora dos Deuses. A
primeira e uma das últimas dos Titãs. Martelava com a força de seus músculos
ampliados pelas bênçãos de suas ferramentas. Um vulcão era a fornalha. Era
necessário para gerar o calor suficiente para purificar os metais a serem
redobrados e ao mesmo tempo manter o sigilo daquele acordo tenebroso.
Foram semanas só neste processo final. A lâmina era uma peça inteiriça estreita,
sóbria e pouco floreada. Ainda assim, uma arma digna de um dos Deuses Guerreiros da corte de
Othen, embora destinado a outro. A alguém que, muitos diriam, era menos que
digno.
Mas o pagamento era mais valioso do que qualquer obra de arte. Qualquer
montante de pedras preciosas ou metais que pudessem ser expelido de estrelas
distantes ou do interior dos próprios planos. E ela não podia negar tal bênção ofertada.
O Deus do Sangue ganharia sua espada.
Ele estava lá. Chegara. Ela sentia. Não adentrava à câmera de lava, cujas
paredes se incandesciam por um calor de segunda mão. Seria o fogo sua fraqueza?
Não. Seria fácil demais. Ele apenas aguardava no conforto de uma antecâmara
natural. Ele era pontual, tinha de admitir. Outra arma, Hannah poderia ficar
mais tempo trabalhando, e o “cliente” que esperasse. Era a Deusa da Forja, a
quem o metal e a rocha obedeciam aos caprichos... Mas aquela pobre folha
delgada e inanimada estava destinada à profanação. Queria se desfazer dela o
quanto antes.
E a peça de 90 centímetros emergia da última requentação. Estava amarela brilhante tal qual um sol nascente
tamanho o calor aplicado, mas reduz seu brilho à luminescência rubra com o
tempo fora do fogo. Assim podia adequadamente mergulhar no gelo de óleos e sais preparados que dariam o
tratamento final. Uma coluna de fumaça branca-azulada emerge quando a lâmina
beija a tina. Ela se torna negra, exceto pelo delgadíssimo gume, tal qual uma
listra cromada que começava na espiga da empunhadura, cruza o guarda-mão e
ascendia até a ponta em delta.
Estava pronta, embora inacabada. O cabo e o pomo, e outros detalhes
posteriores seriam personalizados pelo que a encomendou. Mas a peça bruta era uma
espada digna de Hannah.
Ela caminha solenemente. Produziria um receptáculo e uma bainha se
estivesse orgulhosa de seu labor. Mas sentia vergonha. Entregaria apenas o que
Nod Dracul pediu, e pelo que ele pagaria. Nada mais.
Para alguém que nasceu homem, ele era titânico. Alto e musculoso, mas seu
porte era elegante e imponente. Vestia suntuosa composição de camisa reforçada
e colete de ouro em placas ornamentado. Botas pesadas, mas alinhadas à
composição. Uma fita presa tal qual uma gravata e afixada num rubi circular que
parecia vivo. Mas quase tudo isso ofuscado pela longa capa dupla
vermelho-sangue a envolvê-lo. Pousava nos ombros duas vezes, e descia até a
altura das canelas de forma esvoaçante. Dela, aquele rosto duro e aterrorizante
emergia. Cabelos impecavelmente penteados com um topete e encaminhos nas
laterais. Seus olhos semicerrados não demonstravam íris, mas era possível saber
para o que ele olhava. Aquilo em que seu olhar pousava sentia o peso do seu
julgamento.
E agora, era a espada negra na mão da deusa/titã.
Só depois desse escaninho, Hannah se deu conta do corpo no chão. Fora brutalmente
agredido o que parecia ser um drow, um elfo negro sem vida. Suas vestes em farrapos
impossibilitavam a identificação, mas o rosto era conhecido de Hannah, o
que a fez gelar.
- Esse é Thanberdetris, o Fazedor de viúvas?!? – pergunta enfim.
- O ingrediente do despertar... A alma de um deus. – Thanberdetris, assim
como o próprio Nod, havia ascendido dentre seus iguais à divindade menor, e
pertencia à corte de Naron. Era um vil assassino, mas tremendamente poderoso e
cheio de recursos. Se Nod o derrotou e aparentava tão bem, talvez como
guerreiro ele fosse digno de uma espada de Hannah.
- Honestamente... – fala ela. – Pensei que tentaria usá-la contra mim.
Mas mais provável que um dos seus asseclas fosse vitimado outra vez.
Ela se referia aos Regentes das Trevas. Era uma corte menor emancipada
por Lantaris, composta pelos senhores dos mortos-vivos. O Dracul, deus dos
Vampiros, seria um dos componentes, não alguém com liderança, embora
considerassem que na prática não fosse assim. O comentário ácido de Hannah
referia-se também ao caído Jiholian, senhor dos Liches e dos esqueletos, que
muitos suspeitam ter sido arquitetado por Nod.
- Eu me ressinto de que pense que eu me sujeitaria a manobras tão desprezíveis,
minha senhora. – fala o Deus do Sangue com leveza, embora sua voz soasse como
um rosnado. – O mundo seria um lugar pior sem você e seu ofício, mas ficou
muito melhor sem um monstro como aquele. – Nod maneia a cabeça em direção do
corpo caído.
- E é isso que tem em mente? Um mundo “melhor”? – protesta intimamente
Hannah. – Que seja. Nós tínhamos um acordo.
- Aqueles que vêm de Wehha e do Plano da Infinita Guerra tem a confiança
de Othen, por que eu perderia meu tempo com desconfiança minha? – Nod Dracul
caminha firme na direção da deusa da forja. – Há muito eu paguei o que você me
pediu. Os anões estão livres pela eternidade.
Os Anões. Foram gerados quando os
titãs revoltosos ousaram desafiar os Deuses. Hannah não se uniu à revolta, mas
implorou para que recebessem uma nova chance. Desde então, a Deusa da Forja era
a guardiã dos anões. Prometera a Nod uma espada digna dos deuses maiores se o
mal que corre no sangue dele não afetasse seus protegidos.
- E quanto a minha confiança? – fala ela, ainda hesitando em aumentar
ainda mais o poder daquela criatura para proteger os seus. – Como eu posso
confiar?
- Cogitei em trazer um dos seus robustos aqui mesmo, executa-lo e
conferi-lhe meu sangue pessoalmente. Assistiríamos juntos se ele se ergueria
como um filho meu, uma criatura do sangue... Ou se simplesmente definharia e
morreria como é o natural. – Nod silencia um segundo ou dois antes de
continuar. – Não achei de bom gosto.
Hannah ergue a lâmina... A espada que forjou. Talvez a maior e mais
poderosa que já fez arma até então, abaixo apenas da Lancastorm. Ainda
hesita.
- Que o tempo diga então se o Dracul trai sua palavra. – fala enfim. Ele
não ergueu a mão e pediu... Ele queria que a Deusa lhe entregasse a arma
espontaneamente, assinando assim sua complacência com horrores vindouros. – Se surgir
um anão com meu sangue, com qualquer similaridade com minhas crias, ele e seu
criador serão inimigos tanto seus quanto meus. Até lá, seu sigilo é mais
benéfico a você do que a mim. Mas a mancha de eu faltar com a palavra não me é
interessante. Agora, minha senhora... Só cabe a você a conclusão.
O que Othen pensaria? Era um acordo digno. Ao Senhor da Guerra, o fato de
Nod ser um flagelo ao mundo dos mortais era irrelevante. Ela era a Deusa da
Forja. Aplicava seus talentos em prol dos seus protegidos, garantindo
potencialmente todas as almas de seu povo – atuais e futuras – da escravidão
vampírica. Os termos eram claros, isso não impedia que as crias de Nod se
alimentassem deles, apenas que de um anão não nasceria um vampiro.
O peso do mundo estava naqueles quinze quilos de aço-liga de Arkâniun,
minério estrelar, Aetérniun e de puras trevas. Era uma arma e um receptáculo.
Indestrutível aos meios mortais. A lâmina que cortaria tudo com a qual a força
do esgrimista aplicasse. Capaz de absorver as qualidades e essências de tudo o
que toca. Potencial simbiôntico com o Deus dos Vampiros. Rasgaria até as
dimensões e os caminhos dos planos, se manuseada adequadamente.
Para ativar, faltava a alma de um deus menor. E ai entra Thanberdetris.
Nod segura a peça pelo espigão, ainda sem empunhadura. Aqueles olhos
mortos pesam na lâmina. Um sorriso desenha em sua marmórea face. Um discreto
sinal de aprovação.
- Como a chama? – pergunta enfim.
- “Espada de Nod”. – Hannah não daria um nome mais rebuscado ou
personalizado. Aquela peça teria usos tenebrosos, que constasse apenas o óbvio.
Nod Dracul não pareceu decepcionado, insultado ou homenageado por isso.
Agora caminhava até o corpo do deus drow.
- Imagino que tenha resguardado a alma dele. – fala a Deusa. – Era preciso
a alma de um deus menor, não um cadáver.
Nod não responde. Apenas se aproxima até ficar a distância da estocada. E
de forma firme e lenta, ele a faz. Fazia mira e corrigia o trajeto da ponta.
E o corpo sofre uma convulsão. Hannah se assusta. Podia jurar que estava
morto... E sua suposição era muito mais precisa que a mera observação mortal.
Eram os sentidos de uma deusa, não uma constatação devido a inércia. No
assombro, em uma fração de segundos, ela também constata que o espasmo se deu
instantes antes da ponta da folha sequer tocar no corpo. Como se a alma de Thanberdetris
estivesse de alguma forma invisível a ela, mas deitada sobre o cadáver.
O cromado da lâmina lentamente se tornava rubro como sangue. Subia à
medida que ela ia absorvendo as energias. E o cadáver tremia mais e mais
violentamente. Hannah não entendia o que acontecia. Como poderia alguém estar
vivo e morto ao mesmo tempo? Derrotar em combate Thanberdetris era um feito de poder
bruto significativo, mas aquela perversão da própria natureza dos seres – mesmo
considerando que Nod é por si só um deus, um demônio e um morto-vivo – lhe fugia
a compreensão.
Mas como lhe foi instruído, uma alma de um ser, não menos que um deus
menor, deveria ser sacrificado e seus dons coletados no receptáculo para
despertar a arma. Tal qual a vindoura obra maior de Hannah em alguns séculos
cobraria sua própria vida, um item único nasceu naquele vulcão.
Uma arma e uma entidade por si só.
Digna de um deus.
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